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洛阳南市，茶棚烟雾缭绕，油灯昏黄，豆大的火苗在风中摇曳，映得棚顶蛛网忽明忽暗。
说书人整顿衣襟，惊堂木一拍，声震棚顶：
“话说那顾家老爷，夜夜饮人参鸡汤，却叫船工啃霉米！一船‘药材’值万金，工钱只给三文钱！有那不服的，直接扔进海里喂鱼——鱼都嫌他骨头硬！”
满堂哄笑，粗瓷碗里的茶水泼了一地。
一个缺了门牙的老渔夫猛地拍腿，浑浊的老泪滚下脸颊：“我兄弟……就是这么没的！他们说他是病死的，可谁信？咳出的痰里带黑渣，手一碰就烂！”
角落里，蔡和低头抄书，竹简摊在膝上，毛笔悬在半空，墨滴落在纸上，晕开如血。
他听见自己的文字被演绎，被夸张，被配上俚曲鼓板，变成一段段街头巷尾传唱的评话。
那些他曾颤抖着写下的名字、地名、数字，如今在说书人嘴里化作刀剑，刺向士族高墙。
他写的不是故事，是血账——顾氏十年来如何以“药材”之名运毒货，如何克扣工钱、焚船灭口、私贩军械。
每一笔，都是他亲眼所见，亲耳所闻。
可此刻，他却感到一阵寒意从脊背爬上来。
我不是在记录真相，我是在杀人。
他指尖微颤，笔尖落地，发出轻响。
邻座老翁侧目，他忙低头拾笔，假装镇定。
可心却跳得厉害。
他想起十年前，自己还是顾府一名低等文书，因偶然发现账册有异，被锁入地牢三日，饿得啃墙皮。
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